Tel Menaud, jadis sur le sentier des ancêtres,
Longeant les Hautes-Gorges, réveillant l'effroi,
De son bâton nommant l'écho dans le beffroi,
Je veux réintégrer la narration des hêtres.
Dans cette nuit d'encre où disparaissent les mètres,
De la taïga à la toundra règne le froid,
Temple sacré où le chasseur se change en proie
Le corps et l'esprit livrés à de nouveaux maîtres.
Loin dans ce pays pleurant ses météorites,
Puériles semblent les lumières des cités.
L'angoisse y perd son sang comme une stalactite
Puis s'éveillent tous les animaux alités
Quand La Malbaie avec ses cris de stalagmites
Revoit le Manitou en son éternité.
Lug Lavallée
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