Couché sur le dos

Je suis couché
sur le dos dans mon lit.
J'écris ces mots
au plafond
avec les deux petits marteaux
de mes yeux
Mais les accents
s'envolent comme des mouches et
les mots retombent
sur moi
lettre par lettre
syllabe par syllabe
et soudainement je suis couvert
de mon poème
brisé.
Mes pieds dépassent
au bout
comme un cadavre.

Patrice Desbiens

Poing d'interrogation

La nuit tourne 

sur elle-même.

la noirceur tourne

sur l'axe de mes yeux.

Je ne suis pas responsable

des dunes de sable qui

lentement s'amassent

autour du lit.

cette femme près de moi

est un oasis.

sous l'ombre de sa chair

coule la seule eau potable.

je ne suis pas responsable

du désert qui lentement

                         doucement

                         dangereusement

s'amuse autour du

lit.

Je ne suis pas responsable

de l'air qui se

solidifie

dans mes narines,

de ma réflexion qui se

défait

dans le miroir de la 

chambre de bain.

La nuit tourne

sur elle-même

comme un carrousel.

les chevaux sont

morts mais continuent

de courir

traînant leurs cavaliers

derrière eux comme

des nuages de poussière.

Je ne suis pas la réponse.

je suis la question.

je suis le coup de poing

d'interrogation.

cette femme près de moi

est lacérée de virgules.

Je lèche ses plaies.

elle lèche les miennes.

Patrice Desbiens