Les esprits tutélaires des derniers bisons des portes orientales
Sommeillent aux pieds du fleuve
Où ils rêvent d'un Nouveau Monde.
Je ne chante plus le Haut-Canada
Mon pays, c'est le Bas-Canada
Pas celui de la finance et du pouvoir
Mais celui dont on ignore la trace métisse
De souches celte et amérindienne
Entremêlées en un même songe fraternel.
Ma terre, c'est la paume gercée et fatiguée
Les bras généreux du fleuve sacré
Appalaches, mémoire d'Apache taillée à coups de hache.
Site où sont convoqués tous les océans
Pour l'ultime restauration des théophanies de l'enfance et de la Nature célébrées.
Lug Lavallée
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