Aller dans le printemps

Rien d'autre aujourd'hui
Que d'aller dans le printemps
Rien de plus

Buson

Hommage à une mouche

Je ne veux pas t'écraser
encore moins te tuer
juste te regarder

Ton petit derrière velu
surmonté de tes ailes en verrière
reflet d'arc-en-ciel
posé sur la tranche de mon livre
fruit de mes rêveries

déjà envolées

Te voilà cherchant la chaleur
de l'ordinateur
noire sur noir
je devine tes yeux rouges
observant les facéties de ma souris

Puis mutine tu me suis à la cuisine
et là ça trompe
ça pompe  ça pond
à la douzaine

Qui te féconde
Ta sœur sur le beurre
ton frère qui se fait le camembert 

À la douche petite farouche
tu frottes obstinément tes membres supérieurs
puis les passent et repassent sur ta tête
antennes et aigrettes rebelles
à répétition tes ablutions d'air
comme une prière 
pattes arrières en contrition dans la poussière 
petite Nitouche

Ton corps recouvert de soies
velu velours de tes pattes
sous le vernis de tes ailes
se cache-t-il un cœur
j'ose
un cœur de Manouche
cherchant la lumière

Bourdonnante tu m'as demandé
l'hospitalité
je t'ai laissée entrer
après deux semaines tu as disparu
puis comme un ver d'oreille 
tu m'es revenue

je ne voulais pas t'écraser
encore moins te tuer
juste te garder 
entre les pages de mon livre

Cygne blanc

Dialogue avec Vigneault (chemin montant)

Dans la glaise de l’indéterminé
J’écris à la main
Qui jamais ne me répond vraiment

J’ai du mal parfois
Alors je consulte ses méridiens
Les mots me font souvent défaut
Les silences s’accompagnent de leurs faux

Le temps c’est ce vieux miroir
Exsangue de ceux qui sont venus y boire

Les poussières de l’ennui
Bouchent les moustiquaires de la nuit
De la nuit qui luit pour un oui

La chaise de ma grand-mère
Une catapulte à l’assaut
De la chaire de mon grand-père
Pour voir le jour s’allumer
Dans les ivoires de leurs souvenirs

Si l’hiver est un long dimanche
C’est que le repos et les changements de peaux
Sont des vers gravés sur des nuits blanches.

* Les vers 2, 4, 6, 8, 10, 13, 16 et 18 sont extraits du poème "Chemin montant" de Gilles Vigneault

Lug Lavallée

Liberté !

La liberté est un état d'esprit, non le fait d'être affranchi de quelque chose ; c'est un sens de liberté ; c'est la liberté de douter, de remettre tout en question ; c'est une liberté si intense, active, vigoureuse, qu'elle rejette toute forme de sujétion, d'esclavage, de conformisme, d'acceptation.

Jiddu Krishnamurti

L’eau tonne

L’eau tonne
Les pas mortels de dieux ensanglantés

Les trembles exultent les derniers vocables
Des langues ailées

Les fleurs ont vidé leurs outres
Après avoir donné le vin de toutes leurs infidélis

La terre est saoule jusqu’à lie
Les ruisseaux tranchent les artères du Temps
Le silence règne en despote dans son établi
La terre assume toutes les moiteurs.

Lug Lavallée

Maître Bobard et Maître Connard

Maître Bobard sur son pupitre penché
tenait l'audience en haleine
avocat bien mûr mais toujours vert
il séduisait par son discours frais et mielleux
frisant parfois les salades

Maître Connard à la barre 
se défendait gaillardement
d'accusations d'Usurpateur 
de l'usufruit de ses successeurs
qu'il convoitait à petites lampées

Maître Bobard  non Maître Connard
ou plutôt Babar et Canard 
devaient se rencontrer tôt ou tard
pour cette ineffable histoire
l'un jaboté de baptiste
l'autre ficelé à l'artiste
tous deux pissant le vice

Ne vous en faites pas
il n'y aura pas de Loup au rencart
ni le sang d'un Agneau au ruisseau
ni de Héron sans un rond
ni de Lièvre attardé
ni de Bœuf à la queue de veau
ni d'œufs de Grenouille

Mais peut-être un petit Rat
une Fourmi  un Pigeon
et même une Mouche
se faisant justice de quelques
grains de vermisseaux et de fromage
dans les coulisses du Palais

Revenons à nos deux Lascars

Maître Bobard toujours penché avec peine
sur le dossier du Roublard à la barre
devant une audience haletante 

Maître Connard usant et abusant 
de stratagèmes dans l'espoir
de ne pas y laisser sa chemise
et les dollars de la Promise
en l'occurrence l'usufruit
de la descendance de "la Femme noyée"

Maître Bobard suant 
sous sa perruque féline
et ployant sous le code civil
tambourinait d'impatience
devant une audience incertaine

Maître Connard 
usant de flagornerie
gagnait en souveraineté
et malhonnêteté

Maître Bobard
agissant avec une couardise notoire 
face à ce Croquemitaine de basse cour
laissa finalement  tomber son verdict 
ponctués de magistraux coups de marteau
tuant quelques cafards 
devant son auditoire ébaubi  

La Séance était levée
il n'y aurait pas d'appel
la Femme étant noyée
et sa Descendance virtuelle

Jetons un dernier regard

Au cours de cette affaire 
il s'avère que
Maître Connard semble un fin Renard
et Maître Bobard un Corbeau de corbillard

Cygne blanc

Samaïn

Octobre
Ou Novembre
Passage
Des vivants et des morts
Échanges
De confidences
Dans un bouquet de feuilles mortes
Dernière moisson des sens
L’ange de l’étrange
Me tend Samain
Tous seins confondus.

Les citrouilles célèbrent les champs
Et le déclin de l’oranger
Les corneilles
Disputent les derniers reflets du jour
Aux corbeaux qui chantent la noirceur
La Terre remplit son encrier
Pour composer avec l’alphabet de la neige
Un nouveau chapitre des vivants et des morts.

Lug Lavallée

La Sixpatte

À la manière de Jean de La Fontaine!

La Sixpatte ayant fourbi
son mari toute la nuit
se trouva peu vêtue
la bise venue
pas même une petite gaine
ou brin de laine pour sa peine

elle alla chez son voisin
chantant rengaines et refrains

Monsieur Grillon sur son perron
jouait de l'accordéon à boutons
pas à quatre trous  non
ni à quatre roues  voyons
l'accordéon-maison

à la voir si menue
dans sa retenue
il la pris  
la chéris
lui prêtant attention
et quelques fruits de la passion

jusqu'à la saison nouvelle
je danserai lui dit-elle
foi de Sixpatte vernies
je prends mari

et lui de striduler 
de l'aduler tout l'été

après l'Août 
fini les BBQ
plus rien à griller
encore moins à cirer
ni moisson ni poisson

Monsieur Grillon plia chanson
accordéon et ferma maison
au grand Dam
de Madame

non sans malaise
une petite Javanaise
à Sixpatte pour me mettre à l'aise
ne vous en déplaise

notre Pygmalion 
jugea que ce n'était plus de bon ton
de la bourse  les cordons bien serrés
il avait tout donné
à cette Sixpatte sympathique
mais pathétique

menue velue parvenue
la bise venue
elle repartit à son fourbi
peu nanti  mais garanti

eh bien pleurez maintenant
puis souriez en passant

Monsieur Grillon 
aura d'autres chansons
pour d'autres saisons

Mme Sixpatte
reviendra à la hâte
la saison prochaine

Cygne blanc

Devenir ce que nous sommes

Devenir ce que nous sommes n’est pas la formule de la facilité mais le chiffre secret d’une conquête. Car il ne s’agit pas de subir ce que nous sommes ni de nous en accommoder mais de le vouloir avec ferveur. Entre toutes les incarnations, choisir la nôtre. Nous désirer où nous sommes et qui nous sommes, à l’instant où nous le sommes.

Christiane Singer

Juste un geste

Juste un geste
un simple geste
porté par le souffle
s'est échappé
vers toi

le reprendre
serait injure
à la spontanéité de l'instant
à la pureté de l'intention

le désirer autre
le remodeler à volonté
sèmerait le doute 
nourrirait l'incertitude

ce geste ce petit geste
je le voudrais insignifiant
quelconque
sans lendemain

il m'a échappé
je l'ai semé un jour d'absence

tout ton être l'a perçu
l'a saisi  l'a pétrit
de désir de rêve

d'impatience
mais jamais d'oubli
ni de trahison 

porté par le souffle
tel l'aura du silence

imprenable
une larme d'Ange
ne peut l'effacer

Cygne blanc

Rayon d'or

Nous rions, nous trinquons. En nous défilent les blessés, 
Les meurtris; nous leur devons mémoire et vie. 
Car vivre, c'est savoir que tout instant est rayon d'or
Sur une mer de ténèbres, c'est savoir dire merci.

François Cheng

Accoucher d'une nouvelle clarté

Les œuvres d'art ont quelque chose d'infiniment solitaire, et rien  n'est aussi peu capable de les atteindre que la critique. Seul l'amour  peut les saisir, les tenir, et peut être équitable envers elles. C'est à vous-même, à ce que vous sentez, qu'il faut toujours donner raison, contre toutes ces analyses, ces comptes-rendus ou introductions; quand bien même vous auriez tort, c'est la croissance naturelle de  votre vie intérieure qui vous amènera lentement, avec le temps, à d'autres conceptions.  

Laissez vos jugements connaître leur propre développement, calme, non troublé; comme tout progrès, il doit venir de la profondeur du dedans, et rien ne peut le hâter ni l'accélérer. Tout doit être porté à terme, puis mis au monde. Laissez chaque  impression et chaque germe de sensibilité s'accomplir en vous,  dans l'obscurité, dans l'indicible, l'inconscient, là où l'intelligence  proprement dite n'atteint pas, et laissez-les attendre, avec une  humilité et une patience profondes, l'heure d'accoucher d'une  nouvelle clarté : cela seul s'appelle vivre l'expérience de l'art : qu'il  s'agisse de comprendre ou de créer.

Rainer Maria Rilke

La canopée

La canopée
du négrier éthéré

le canotier

de l'héritier vétéran

le chapelier

du retraité véhément

l’éthéré

vétéran véhément 

le canotier 

délaissé sur le canapé

du négrier véhément

héritier du chapelier

le rescapé

de la canopée

au canotier éventé

le chapelier frisé

vantant ses bérets feutrés

à des toqués

le négrier dénigré

véhiculant des rasés

ventripotents

le vénéré tonsuré

échappé du couvent

au clocher émergeant

de la canopée ventilée

l'éminence mitrée

du silence sacré

évitant les décoiffés

pénitents

le chapelier effervescent

de l'archevêché

éventré devant 

les pénitents décapités

les décapités innocents

réclamant une couronne

Cygne blanc

Terminaisons en ur et ir

 

À Ur

Grondait l’ire

Des temps à venir

Inutile désormais de chercher des ciels purs

Étaient venus le temps des ziggourats et des menhirs

Vraiment une lutte à finir

Entre l’azur et l’obscur

Entre dire et mentir

Non nos fémurs

Ne sont pas faits pour se rompre contre les murs

Mais pour courir

Après les papillons et les sourires

À Ur 

Sont apparues de nouvelles urgences sur fond de soupirs

De puissants mensonges à l’effet qu’il fallait atteindre l’âge mûr

Pour voir les fruits du destin s’épanouir

Pour dégager le présent du passé et du futur

Lug

Poignée de lumière

L'intelligence est la force, solitaire, d'extraire du chaos de sa propre vie la poignée de lumière suffisante pour éclairer un peu plus loin que soi - vers l'autre là-bas, comme nous égaré dans le noir.

Christian Bobin 

Sixties

Syracuse 1968

J’avais dix ans

Encore tout mon temps

Bob Dylan, Eight miles High

Hurdy Gurdy Man, 

Cheveux aux vents

Quelques ruptures d’horizon

À l’occasion.

Robert Kennedy venait de mourir

Comme un trop lointain bruit de verre brisé 

Dans le ciel encore trop parfait de l’Amérique.

Michel Legrand lui dédia Celui-là.

L’Empire perdait du sang.

Les géants ne s’écroulent jamais en une seule nuit

Des décennies, des siècles parfois.

L’azur se teintait de roses froides.

J’avais dix ans 

L’été de ma première blonde

Tellement blonde celle-là

Que j’en oubliais les Black Panthers

Et le soleil qui cognait à ma fenêtre.

Elle vendait des frites

Mais mon cœur battait tellement fort pour elle

Que je n’entendais que lui,

Tellement qu’il enterrait

Le rythme des tambours des Indiens d’Amérique

Celui des vaudouisants dans les ghettos noirs,

Le vol agaçant des mouches,

La rage folle des marteaux-piqueurs,

Et les gargarismes des corvettes et des Harley Davidson.

Je n’entendais que lui pour ses yeux à elle

Et ses cheveux d’elfe.

Le temps de son absence me brisait les tempes

Mais j’avais appris l’art de réduire les distances

En la faisant apparaître chaque fois au bout de mes pensées

Mais que les ruelles et les rues avaient les jambes longues.

Qu’est-elle devenue ma vendeuse de frites?

Une agente d’immeuble ? 

Une chirurgienne dentiste ?

Une poseuse d’ongles ?

Une pianiste ?

Lay Lady Lay me tourne toujours dans la tête

Et il me semble parfois que dans la logique 

Des rendez-vous ratés et des avenues vierges

Hier est demain à deux mains!

Lug

Le problème

 

Vous n'êtes prisonniers de rien d'autre que de vos pensées.

Vous n'avez à vous libérer de rien d'autre que de vos pensées.

Voilà la vérité.

Et vous n'avez pas d'autre problème que celui de vos pensées.

Vous n'avez de problème,

ni avec votre patron,

ni avec vos enfants,

ni avec votre femme,

ni avec votre voisin,

ni avec votre propriétaire,

ni avec le maire de votre commune.

Vous n'avez qu'un seul problème:

un problème entre vous et vos pensées...

Arnaud Desjardins

Au bord du silence

 

Assieds-toi au bord du sentier
Et tu sentiras l'amitié de tous ceux qui cheminent,
Assieds-toi au bord de tes frères
Et tu recevras l'amour qui dort dans leur cœur,
Assieds-toi au bord du silence
Et tu entendras enfin au fond de toi.

Khalil Gibran

Regard droit

Et pourquoi pas la joie ?

Au milieu de nos villes escaliers

Où les murs de parpaing suent du béton,

Où les fils électriques dessinent, sur les toits, des ciels d'araignées,

Et pourquoi pas la joie ?

Le temps d'une corde à sauter qui fait tourner le monde,

D'un ballon fatigué qui court de jambes en jambes

Et soulève la pauvreté dans les cris d'enfant,

Et pourquoi pas la joie ?

Les pieds dans l'immondice

Mais le regard droit.

Laurent Gaudé

Sauvés des eaux

Depuis la veille la mer était houleuse

malgré le calme plat des jours précédents

Sur le pont quelques passagers demeuraient dans leurs transats

fumant bouquinant sirotant quelques rafraîchissements

mais le regard obstinément tourné vers l'horizon 

Certains se tenaient au bastingage foulards au vent

retenant leurs chapeaux à deux mains

quand soudain l'un d'eux lança un cri d'alarme

"un homme à la mer"

Tous se précipitèrent renversant leurs plateaux au passage

perdant leurs chapeaux emportés par le vent bousculant

leurs compagnons

Voilà des semaines et des jours qu'il ne s'était produit un événement

qu'ils n'avaient vu âme qui vive ne pouvant accoster sur la terre ferme

La boussole du navire étant déréglée et la radio de bord n'émettant

que les grichements interrompus de quelques voix lointaines et inaudibles

Au loin un petit paquet blanc et étincelant sous le soleil apparaissait

à la crête des vagues tourbillonnant dans l'écume disparaissant du regard

et réapparaissant plus haut plus blanc et plus étincelant encore

Nos voyageurs en étaient tout éblouis

Ébahis ils fixaient cette chose ou corps flottant sans pouvoir

distinguer ce qui en retournait ni de l'anatomie ni de la morphologie

ni si vie ou mort l'habitait

La carène du navire fendait déjà les vagues dans sa direction

quand un membre de l'équipage vient rejoindre nos passagers toujours intrigués 

et assemblés sur la passerelle 

Ce dernier jeta un petit canot à la mer et plongea à sa suite ramant vers cette chose 

si lumineuse qu'elle l'aveuglait presque

Avec maintes précautions le petit paquet fut déposé sur le pont en présence du Capitaine

D'un amas de mousseline de voile d'organza une fois déployé et libéré de ces rubans

et cordelettes émergea une merveilleuse robe sertie de nacre et de pierres de lune 

aux coutures enchevêtrées d'algues violettes et pourpres 

Un oiseau brodé de fil d'argent ornait son bustier 

Elle portait encore son poids d'eau celui-ci ruissela jusqu'au pied du Capitaine

qui ordonna de la suspendre à la proue du navire là où le soleil couchant

dardait ses derniers rayons

Cette magnifique robe ne présentait aucun indice de sa provenance

excitant par le fait même l'imagination de tout l'équipage

Certains la photographièrent d'autres en tirèrent quelques esquisses 

et aquarelles d'autres allumèrent des lampions à ses pieds et récitèrent 

le rosaire mais personne ne se risqua à la revêtir 

la taille en était si effilée rappelant celle des libellules de mer qui traversent 

l'Océan Indien  pour trouver l'amour

Sous le clair de lune elle apparut encore plus énigmatique à nos voyageurs 

nimbée de songe de brise laiteuse et de parfum de conque

Ces derniers bercés par les vagues s'endormirent sur le pont ainsi qu'une partie de l'équipage

À l'aube ils furent réveillés par des cris et battements d'ailes impératifs

Des oiseaux blancs de mer qui annoncent le littoral

tournoyaient à la proue du bateau et fendaient l'air de leur appel du large

Mais oh surprise aucune trace de la sublime robe

seules quelques plumes parcelles de nacre et pierres de lune roulaient sur les planches

au rythme apaisé des vagues  

Aucun vestige des voiles mousseline et organza

ne subsistait du vêtement de rêve sauvé des eaux 

Sauvés des eaux nos voyageurs l'étaient tout autant

Sous la volière étincelante des oiseaux on apercevait déjà

le littoral Indien ses Temples ses Mosquées ses Portes

sa Magie... 

Cygne blanc

Vivre l'expérience de l'art

Tout tient dans ces mots : porter à terme et enfanter. Laisser chaque impression, chaque germe de sentiment se développer en soi-même, dans l'obscurité, dans l'indicible, dans l'inconscient, dans une zone inaccessible à l'entendement et attendre avec une profonde humilité, une profonde patience, l'heure d'accoucher d'une nouvelle clarté; cela seul s'appelle vivre l'expérience de l'art : dans la compréhension comme dans la création.

Là, le temps ne peut servir de mesure, là, l'année ne compte pas et dix ans ne sont rien. Être artiste veut dire : ne pas calculer, ne pas compter ; mûrir comme l'arbre, qui ne presse pas sa sève et qui brave avec confiance les tempêtes du printemps, sans craindre qu'après elles ne vienne pas l'été. L'été viendra. Mais il ne vient qu'aux patients;, qui sont aussi sereinement tranquilles et ouverts que s'ils avaient l'éternité devant eux. Je l'apprends tous les jours, l'apprends au milieu de douleurs auxquels je rends grâce : la patience est tout.

Rainer Maria Rilke

L’amour au temps de la covid-19

Je suis taillé pour le Far West. Alors moi les cas vides, ça me connaît. J’en profite pour me décharger. Covid-19, on dirait une marque de carabine. Ça sonne Remington, je ne sais pas pourquoi…N’empêche que le jour de la covid, je n’ai pas souffert de daltonisme et ma Mae West non plus qui m’a reconnu tout de suite dans le comptoir des pastèques, des bananes et autres fruits tropicaux. Il faut dire que nous étions tout à fait mûrs pour des vacances bien méritées. Vacances des media, de la production, de la circulation et de tout le tintamarre qui vient avec les hommes amoureux des chaînes. J’oubliais les masques… Moi habituellement quand je porte un masque, c’est pour violer une tire-lyre et vivre en suite…

Mais il y en a qui feront l’amour dans des sacs de polythène si la SS Santé publique le prescrit.

Donc le jour de la grande prescription, je me suis confiné avec ma belle pour socialiser avec les colibris tellement nous exhalions le nectar. Eh ma foi nous avons pris des couleurs. Beaucoup de couleurs printanières. Amenez-en des microbes, on les bouffe avec nos doigts de pieds. Nous avons redécouvert l’anal fait bête de nos voisins les singes qui retrouvent pouce par pousse un peu de la forêt qu’ils ont perdu depuis que les fous sont immobilisés sur la lige de tir des covid.

Par vagues successives, tantôt il n’y aura plus rien. Il ne restera que l’amour et la guerre comme ça toujours été les cas depuis que le monde est immonde. 

J’ai toujours pensé que l’amour était prospère en temps de guerre. Il me reste donc l’Ouest, les plaines infinies du couchant qui m’attend dans son haleine rose et bleue.

L’amour après la covid sera sous haute surveillance de Vénus et de Mars.

Lug

Transmission

Ce ne sont pas des contenus qu’il faut transmettre.

Les Dieux se rient de nos théories.

C’est une manière intense d’être.

Ce qui manque le plus à notre vie d’aujourd’hui, c’est cette intensité surgie de l’intérieur

C’est dans la rencontre de personnes vivantes qu’on en donne le goût. Chacun est dans une telle richesse ! Mais il faut que cette richesse soit réveillée.

La transmission, c’est cette attention portée à un autre qui fait qu’en lui surgit le meilleur de lui-même.

Christiane Singer

Poésie à hauteur d'homme

Je veux une poésie qui s'écrive à hauteur d'hommes. Qui regarde le malheur dans les yeux et sache que dire la chute, c'est encore rester debout.

Laurent Gaudé

Je ne savais pas

Je ne savais pas que les arbres marchaient 

au son de ta voix

Je ne savais pas que les fleurs buvaient

le vin de ta métamorphose

Je ne savais pas que des oiseaux dormaient

dans ton lit

Je ne savais pas que des papillons venaient mourir

entre les pages de tes recueils

Je ne sais pas si Orphée devra retourner

aux Enfers

Mais je sais que nous devons renaître

de nos Cendres

Je découvre aussi que le non-savoir participe 

à la création de toutes Choses

Je sais que seul on ne sait rien

Je réclame donc 

le baiser d'un Prince 

à l'école de la vie

Cygne blanc

Nouvelle clarté

Laissez chaque impression et chaque germe de sensibilité s'accomplir en vous, dans l'obscurité, dans l'indicible, l'inconscient, là où l'intelligence proprement dite n'atteint pas et laissez-les attendre, avec une humilité et une patience profondes, l'heure d'accoucher d'une nouvelle clarté.

Rainer Maria Rilke

Mot ineffable

Ce que le flot dit aux rivages, 

Ce que le vent dit aux vieux monts,

Ce que l’astre dit aux nuages,

C’est le mot ineffable : aimons !

Victor Hugo

Gestes

Il y a des gestes qui font vivre

Les premiers comme des filaments de lumière et d’algues

Coton, fabrique des nuages à songes,

Cocon des avenues en formation.

Il y a des gestes qui font vivre

Comme des appels des choses, véritable orgie de consentements

Au bout de nos premiers pas

Formes, animaux et végétaux.

Il y a des gestes qui font vivre

Comme des carabines au bout des mots

Petites et lointaines signalisations 

Pour hachurer l’espace et le temps.

Il y a des gestes qui font vivre

Comme des danses d’effluves, promesses de secrets à dévoiler

Tout l’itinéraire d’une persistante violence

Entre la rivière et l’école.

Il y a des gestes qui font vivre

Comme des balades vers des inconnus aux bras délétères

Des contrées à aimer

Des sourires à peupler.

Lug

Fenêtre éclairée

La nuit n’est jamais complète.

Il y a toujours puisque je le dis,

Puisque je l’affirme,

Au bout du chagrin,

une fenêtre ouverte,

une fenêtre éclairée.

Il y a toujours un rêve qui veille,

désir à combler,

faim à satisfaire,

un cœur généreux,

une main tendue,

une main ouverte,

des yeux attentifs,

une vie : la vie à se partager.

Paul Éluard

Réalité du petit cyclamen rose indien

C'est toujours comme une petite vague qui remonte en moi et me réchauffe, même dans les moments les plus difficiles : "comme la vie est belle, pourtant !" C'est un sentiment inexplicable. Il ne trouve aucun appui dans la réalité que nous vivons. Mais n'existe-t-il pas d'autre réalité que celle qui s'offre à nous dans le journal et dans les conversations irréfléchies et exaltées des gens affolés ? Il y a aussi la réalité de ce petit cyclamen rose indien et celle du vaste horizon que l'on finit toujours par découvrir au-delà des tumultes et du chaos de l'époque.

Etty Hillesum, septembre 1942, Amsterdam sous occupation nazie