La mort, c’est sérieux
Surtout lorsque l’air se raréfie
Dans les affres de la décrépitude
Et que livré aux implacables lois du temps
Bien ficelé dans son fil d’Ariane
Incapable d’applaudir à la symphonie des oiseaux
Et qu’au creux de la mémoire
Le moi prend congé du fil de soie
Alors nourries de silence
Des semences de bienveillance
Dans leur linceul de lumière
Se fraient un chemin dans les champs dorés
Se livrent au temps
Au tumulte des heures
Au courant de vie impétueux
Publient leur existence sans consentement
À nouveau disponibles aux révélations
Lug Lavallée
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