Roberto Juarroz - Poésie verticale
Miro - triptyque bleu
Bleu comme rivage
Rouge comme dans carnage
L’entremêlement de l’espoir et de la rage
Conflits et tensions
Ukraine et Russie
Sous le ciel, vous l’avez vu aussi
Jonchent des défunts, des gens meurtris
Des victimes de l’ennemi
Comment osez-vous tourner la page ?
Arrêter de courir le long du rivage ?
Viktoriya Zatsarna
L’amour à treize ans
Allonge ses bras, ses soifs et ses mains
Scrute l’opacité de la nuit avec un sonar
Rutile dans des brousses denses en quête d’un léopard
Fixe des rendez-vous païens aux carrefours des chemins
L’amour a toujours vingt ans
Il susurre des oiseaux de feu du bout de ses lèvres
Aux battements de son tambour, il fait vibrer ses tempes
Discourt comme un prêtre troubadour dans son unique temple
Et toujours, suit les rouges à lièvres de ses horizons vierges
L’amour à vingt-six ans
Installe son campement
Multiplie les projets avec ses tentacules de pieuvres
Et cherche à transformer son couple en chef-d’œuvre
Puis glisse d’enchantements en enfantements
L’amour à trente-trois ans
Écartelé à la croisée des sept douleurs
À l’heure atroce et pénible des choix
Hésite entre écouter sa voix et emprunter sa voie
Cherche à distinguer le vrai du faux des anges et démons souffleurs
L’amour à trente-neuf ans
Éclairé par la Grande-Ourse
Bâtit et aménage sa tanière
À même les semences du futur et les rêves d’hier
Pour le bonheur de ses petits oursons
L’amour à quarante-quatre-ans
Se mesure à de nouvelles règles
Démons du midi, appétits inédits
Besoin d’être compris et d’épuiser les non-dits
Pour retrouver la fraîcheur des bonheurs espiègles
L’amour à cinquante-deux ans
Reprend son baluchon
Et pense à retourner chez soi
Après avoir beaucoup pensé, beaucoup erré
Joué au cochon avec des nichons
Cesse d’être affairé et conçoit un amour éclairé
L’amour toujours reste jeune et vieillit bien
Lug 20-02-2022
Christiane Singer
Te souviens-tu des balançoires
qui nous soulevaient les pieds jusqu'au ciel
la chevelure dans la ramée des arbres
la tête renversée par les élans telluriques
Juste pour te plaire
je mangeais des grappes de lilas
je buvais la bave des marguerites
je saignais les coquelicots
Te souviens-tu lorsque nous courrions
plus vite que le nuage chargé de pluie
d'orage nos corps électrisés se heurtaient
aux portails séraphiques
Pour te charmer je te confectionnais
des bracelets de limaces
je caressais le ver de terre
je croquais l'escargot
As-tu souvenir de l'étang aux quenouilles
où nous jouions aux noyés
où filait la brume d'avril
sur nos visages étales nos corps fluets
Pour te conquérir je gagnais la rive
te tendais un roseau effleurant ta peau
chantant t'appelant en vain
tu t'abandonnais à l'onde
Tu ne te souviens plus
Pour t'aimer j'effeuille la marguerite
un peu beaucoup désespérément
infiniment
Cygne blanc Avant de m'assagir
Je veux me garder
Un coin de ciel
D’orange brûlée
Un nectar d’ébène
Plein la gorge
Des percussions d’eucalyptus
Plein les oreilles
Et d’être rejeté
Comme Jonas
Par un océan
Jamais lassé
De répandre
Ses perles de bonheur
Avant de m’assagir
Je veux abandonner
Aux morsures du sable
Les mues de mes soucis
De mes regrets
Et de mes amours
Non consommés
Je veux surtout
Marcher pieds nus
Dans les diaphanes lumières
Jusqu’à l’établi
De l’oubli des jours
Où le batelier est roi
Avant de m’assagir
Je veux croire
Une dernière fois
Que l’impossible
Que Sydney, Rio,
Valparaiso, Oslo
Ne sont pas plus éloignés
Que mes yeux le sont de tes lèvres
Que dans chaque rose
Un mystère d’amour repose
Que le ciel vient
À qui sait l’attendre
Et le tendre
Lug 03-02-2022
Les éperons jacassent,
Mais je n'ai rien à faire ni du tsar
Ni des querelles des peuples.
Comme sur une corde fêlée
Je danse petit danseur.
Je suis l'ombre d'une ombre. Je suis lunaire
De deux sombres lunes.
Marina Tsvétaiéva
J’en suis à ces impressions quand j’entends quoiqu’encore très faible un bruit semblable à celui d’un serpent qui rampe sur l’asphalte. Soudainement, au coin d’une rue, une silhouette apparaît, une silhouette qui semble être celle d’une vieille dame. C’est une vieille femme dont il est impossible d’attribuer un âge tant le temps s’acharne à la maintenir en vie. Toute courbée, rabougrie, bossue, sculptée par l’arthrite, elle se traîne, indestructible telle Mère Courage, enveloppée comme un oignon dans des couches de morceaux de vêtements déchirés jaunes, gris et moisis. Un zéphyr à tête de vizir turc se lève pour disparaître aussitôt.
La vieille centenaire m’a aperçu et quand j’essaie d’immobiliser son regard, je me sens avalé par les profondeurs noires de la Terre. Je la suis de loin. Au tournant d’une rue, elle disparaît et j’aperçois alors un enfant chauve tout recroquevillé sur lui-même qui semble purger une pénitence comme celle réservée aux mauvais garnements qu’on forçait à la retenue dans le coin d’une salle de classe. Quelque chose contraste entre son immobilité et celle des stèles des bâtiments bombardés, quelque chose de l’ordre de la détention éternelle dans un corps encore doté de vie, mais qui n’a plus de volonté autre que celle de respecter sans manifester la pénitence qui a scellé son âme, blonde comme la lumière des steppes quand elle danse avec la poussière des villes. Il voulait des châteaux… Le voici réduit à un carré de sable aux frontières infranchissables. Cet enfant plongé en lui-même fut jadis un homme qui se mesurait aux tigres, aux ours et aux grands de ce monde. Il était fier comme le premier empereur mésopotamien Gilgamesh, rien n’était à l’épreuve de ses défiances et il aimait par-dessus l’ordre et la puissance, essentiellement les siens.
Dans la stridence silencieuse et aigüe de Kiev, les bâtiments sont les cartilages des ailes d’étranges créatures de rêves! Ici tout à sa doublure, malgré ce nimbe radioactif de Tchernobyl réactivé. Un jeu de poupées gigognes et de pelures d’oignons qui cache un atome fertile de Terre promise.
J’avais oublié que c’était le premier jour du printemps. Subrepticement, je sens que je dois détourner mon attention de la scène avec l’enfant et me retourner. Je vois alors la vieille dame franchir la grande porte de Kiev pour disparaître dans la steppe ancestrale. Elle a retiré ses pelures de misère et apparaît alors dans toute sa gloire avant de s’évanouir dans la rosée.
Les cloches de la Kiev restaurée se mettent alors à sonner et les rues se remplissent de ses habitants comme dans ces toiles des peintres flamands. Les gratte-ciels et les tours d’habitation construites à l’époque de la Russie soviétique sont disparus et à leur place de vieilles chaumières sont apparues qui laissent s’échapper des filets de fumée parfumée de leurs âtres. Je comprends alors la prophétie du Père Zosime relatée par Dostoïevski dans Les Frères Karamazov au sujet de la réinstauration de la Jérusalem céleste, de la cité éternelle du Christ-Roi, une fois le dernier orgueil vaincu, déposé aux pieds de la grande Déméter russe, la Matouchka Rossia dont il ne reste que le cartilage dans la cité légendaire.
Lug 03-03-2022
C’est une rumeur étrangère,
Dans les débats télévisés,
Ce sont des présidents fâchés
Et leurs peuples mal informés.
Maman, c’est quoi la guerre ?
C’est la bourse en décrue,
Une moisson de blé jaune perdue
Et des gens qui prient
A l’autre bout du pays.
Maman, c’est quoi la guerre ?
C’est le brame des canons
Roulant vers nos régions
Et des voitures en sens contraire
Qui fuient vers la frontière.
Maman, c’est quoi la guerre ?
C’est du feu dans le bleu de l’air
et du sang sur la terre,
C’est, avant l’aube, ton père parti
Avec un pauvre fusil.
Maman, c’est quoi la guerre ?
Ce sont des maisons cassées,
Des sirènes toutes les heures,
C’est la voisine qui pleure
Et ton père qui tarde à rentrer.
Maman, c’est quoi la guerre ?
Ce sont des cris dehors,
Suivis de silences trop sonores,
C’est ton père disparu
Qui, peut-être, ne reviendra plus.
Maman, c’est quoi la guerre ?
C’est un souffle affreux et toi,
Dans mes bras trop maigres, toi,
Mon chaton, mon tout petit mignon,
Toi, qui ne posera plus de questions…
Toi, qui ne posera plus de questions...
Isabelle Forestier
